Poema para unos pies perfectos.

Quizá por eso esos pies bailan solos
o quizá fue el toque de alguna hada
lo que les dio ese halo de misteriosa perfección

Quizá esos pies tienen un nicho
en la casa de un foot-fetish que no deja que se maltraten
o quizá es por el vértigo que esos pies que no tocan el piso
por que ella es en verdad hermosa

Quizá esos pies sólo sean el milagro
de algún santo metido en estas perversiones
o quizá esos pies oníricos
sólo viven en los cuentos eróticos

Quizá esos pies son la máxima obra de arte
de algún buen cirujano plástico

Quizá esos pies tienen pacto con el diablo
o con algún demonio al ras del piso
o quizá esos pies sólo viven
en mis más conflictivas aberraciones

Quizá esos inmaculados pies
sean una señal acerca del fin del mundo

¿ Por qué son tan tersos y rosados esos pies ?
es cierto que no cargan mucho peso
porque ella es muy delgada
y airosa como toda mujer de la frontera

Ella se pinta las uñas
porque sabe que idolatro sus pies

La calle que va al puente

Un borracho tirado en la acera
En la calle que va al puente
Y es que la soledad
Es siempre la soledad aunque pague en dólares

Hay unos ojos en donde el tiempo se detiene
El silencio es desprecio
Y la realidad se tiñe de verde


Hay unos ojos que son luz cuando oscurece
Y una mujer de lento andar
Que se lleva las miradas


Ciudad Sur descalabra los sueños
Y un gringo juega a la democracia
Encerrado en su pajarera


Hay unos ojos de este lado del puente
Que no dicen nada
Y su silencio es insultante


Hay una vida que no dice nada
Y se ahoga en poemas cuando ella calla
Hay una vida que sin ella no vale nada

LA COMUNION DE LAS COSAS

                                         Nunca pude volar al ras del viento...

                           ... ahora sé que es posible.
Una mujer se pierde
en el eterno tañer
de las estalactitas de mi locura,
la memoria no da para más.
                                             Hay demasiada influencia
                                             de tus formas en mi decadencia.
En un poema recuerdas tu mar
y los bolsillos se me llenan de arena y espuma y
de ese puerto que nunca fue.
                                                Aún no hay nada parecido a....
Hay una mujer que al huir
se lleva mi sombra.
                                            Una esfera gris
                                            pende de su oreja.
Lleva una contusión en los muslos
y el bolso lleno de naufragios.
                                                   En estas tardes todo
                                                   pasa a su alrededor.
Vidrios rotos
y un rechinar de llantas
en la calle soledad.
                                             Un cubo amarillo
                                             sobre un fondo negro.
Ella sonríe
y por un momento me ciega.
                                             Un triángulo azul a rayas
                                             sobre su espalda.
Hay una mujer
que en estas tardes
pende de la memoria.