No culpes al poeta
por no poder volar.
1
Una mujer ebria desnuda
duerme en mi cama
cubierta sólo con la página roja del diario.
Es verano y la piel suda todos los excesos,
once campanadas,
casi mediodía,
la invasión de la pereza camino al trabajo.
La frontera dormita,
la calle huele a sal.
En un banco están aún los cadáveres intactos,
esperando el sepulcro,
antes autopsias con Gardel
reviviendo imágenes en un oscuro bar
donde nunca amanece.
Un empalagoso perfume entibia la cama
los ojos de una mujer emergen
entre los hielos de un vaso de ron.
El sexo huele a alcohol o viceversa,
le beso delicadamente la punta de los pies,
los vicios y las manos,
un gato muerto en la terraza
se pudre al sol;
una llave gotea
la regadera
acompasa el descuido
la mujer de Laredo sabe a sal
y cerveza.
Una mujer ebria duerme en mi cama,
la resaca que da la vida le muerde los labios.
Está desnuda y la lamparilla del buró la descubre,
desconozco su piel,
cuando despierte no sé si me pedirá dinero
o sonreirá buscando simple complicidad
Una mujer ebria solloza en la cama,
Laredo se tiñe de rojo con el sol,
hay muchas historias que sólo salen por la noche
a merodear lejos de las luces y en las maquiladoras.
Una mujer se ducha
su cuerpo se evapora en milagros
y promesas de otras madrugadas,
el agua reaviva los acordes oxidados de la ciudad.
Tintineo de más campanas para correr la tarde.
Hay un cuento de horror escondido
en la humedad de este cuarto,
deformado en el espejo
oscuro, inútil, desolado.
Casi en silencio
la sombra de otra mujer se corta las venas.
" ... quién sabe si supieras
que aún dentro de mi alma..."
La voz de Gardel arrincona
cada grito,
las imágenes pasan delirantes,
luego sólo silencio.
La música del acordeón de las calles
me acompaña al trabajo.
JACOBO MINA CANO
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