Las exequias de la soledad
No existe ese lejano lugar
que describes cuando lloras en la cama,
por eso tus caminos se llenan de muertos.
Es de día
y aún sigues sangrando todo lo que te duele.
Ese pesado lastre
que deja rastro de grillos, fábulas, lunas, duendes,
última evocación de tierra húmeda,
crujir exasperante de palabras rancias.
Por eso
todos mis días los llenas con tus muertos.
3
El color rojo
Ese absurdo suéter
Luces sobre la ciudad
Un nogal rompiendo el aire frío
Tarde que se expande ruidosamente
Un perfume penetrante
Un taconeo casi imperceptible
Tus formas imprescindibles
Locura confundible
La prueba del tacto
El sabor dulzón de tu boca
Confirmo que tu nombre
debe escribirse sólo con mayúsculas.
Ese ridículo suéter tirado a los pies de la cama
el color rojo corrido de tus labios.
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