Nunca pude volar al ras del viento...
... ahora sé que es posible.
Una mujer se pierde
en el eterno tañer
de las estalactitas de mi locura,
la memoria no da para más.
Hay demasiada influencia
de tus formas en mi decadencia.
En un poema recuerdas tu mar
y los bolsillos se me llenan de arena y espuma y
de ese puerto que nunca fue.
Aún no hay nada parecido a....
Hay una mujer que al huir
se lleva mi sombra.
Una esfera gris
pende de su oreja.
Lleva una contusión en los muslos
y el bolso lleno de naufragios.
En estas tardes todo
pasa a su alrededor.
Vidrios rotos
y un rechinar de llantas
en la calle soledad.
Un cubo amarillo
sobre un fondo negro.
Ella sonríe
y por un momento me ciega.
Un triángulo azul a rayas
sobre su espalda.
Hay una mujer
que en estas tardes
pende de la memoria.
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